Нытикам

Есть люди… и их достаточно много.
Кто с миной печальною, еле дыша.
Жизнь волочет как обиду на бога.
Несет будто в гору. И слезится душа,
На этих бедняг участно взирая,
И только немой вопрос задавая
В чем же печаль этого человека?
Обижен ли он причудами века?
Может природой сурово наказан,
Ток с кем он узами крови повязан…
И его он хранит, от себя отрекаясь,
И делу святому душой предаваясь.
Иль источник бед его не осязаем,
И сам он тяжелым недугом терзаем.
Тем проклятием, что медленно тащит его
Туда где не будет уже ничего,
Где-то там… в той тьме непроглядной
Не находят откуда дороги обратной.
А вдруг час его скорби настал,
И близких людей он вмиг потерял…
Оставшись навеки одним в этом мире
Он жизнь доживет в опустевшей квартире…
Но нет. Все здоровы. Он сам ещё дышит.
И сам своих стонов, конечно, не слышит.
И жизнь его, как унылая, долгая тяжба,
Куда если, вдруг, и вызвать присяжных,
То те заскучают, слушая ной,
Про отсутствие жизни как таковой
У того кому столько было дано…
Не верите? Взгляните в окно!
Скольких людей, что ходят вокруг
Терзает этот душевный недуг.
Имя, которому мировая тоска,
И жизнь, что занозная эта доска,
Что человек, испытывая горб на прочность,
Печально в гору прет один.
Когда есть и иная правомочность -
Ведь кто-то творит из неё буратин!