Художник снов

Художник снов! Я нашла твою тропу – размытую тень от последнего волоса кисти.
Каждой приходящей ночью иду и узнаю в твоих полотнах чью-то жизнь. Или свою?
Мне знакомы улицы и дома, лица. Но нет сил узнать наверняка. Прости. Не проси.
Я дошла до края, но уже забыла, зачем  шла, раздирая души – и чужие, и свою.

Память странный инструмент – все им владеют, но не видят смысла знать причину.
Небытие. Оно властвует над всеми, но не видит твоих снов. Оно - в тебе. Ты - тишина.
Я пишу и становлюсь не то твоей пленницей, не то гостьей. Приоткрой мне истину.
Я, кажется, теряю слух, и не понимаю больше слов на твоих метках. Книга дописана.

Боль не ушла, но изменилась. В туман души зарылись мысли. Сомнения вернулись.
Зачем я здесь? И кто же я? Память словно прячет ответ прямо передо мной. Во мне.
По утрам состояние, будто за ночи я исходила полмира, но снова не найдя осталась.
Много ли прошу – не знаю – научи, как рисовать, не иссыхая на бумаге – как во сне.

4.06.12 (20:04)