Вечер весны в первой трети марта.
Рыхлые облака качуют над "не Монмартром".
Мы опоясываем друг друга огнями знакомых улиц.
Ты щуришься, а я беснуюсь.
И не зрелые персики, и даже не сливы;
зрячие слепые, бродячие от телефонной до телефонной трубки.
Мы - мнимые молчаливые, гордые не чужие.
За мной не угнаться,
с тобою не спеться и дудки.
На людях пошлое слово кидаешь ты.
В таинстве гласных в прощении запястья целуешь.
В воздух врываешься.
Маешься.
Гнешься.
Ломаешься...
Я - твое "(не) пророчество". Ты пойми...
***
© Copyright: Катрин Флиммерн, 2015
Свидетельство о публикации №115010707584
Свидетельство о публикации №115010707584
Рецензии