А завтра война опять...

На лавках висят портянки,
Их некогда было стирать.
Сидим мы в сырой землянке,
А завтра война опять...

Вчера, убили мальчишку,
Неполных семнадцать лет.
Уж лучше, читал бы книжки,
К чему этот страшный бред?


Но дура - шальная пуля,
Отправила в вечный сон.
Дождался - полка сынуля,
Не книжек,а похорон.


Рецензии