По пояс снега... Жаль, что нет лопаты...

* * *
По пояс снЕга... Жаль, что нет лопаты... Ещё пять метров трудного пути...
Я не был здесь давно. Я виноват, и... прости меня, пожалуйста, прости.
Сегодня воскресенье. Снег и ветер... Печальный лес с незримым вороньём...
Я всё ещё на этом, белом, свете, а ты... А, впрочем, мы сейчас вдвоём.
Я, как метлой, перчаткой чёрной чётко смету в январь сугробик со стола.
В моём пакете - пироги и водка. В моей душе молчат колокола.
Всё замерло: ни шороха, ни стука, лишь сыплет снег, округу хороня,
лишь рыжая обшарпанная сука с дороги жадно смотрит на меня,
и взгляд её, пронзительный и грустный, я ощущаю сгорбленной спиной.
Я водку пью, жую пирог капустный... А небо нависает надо мной
и укрывает новым снежным пухом гранит и мрамор, мрамор и гранит...
и шепчет мне в обветренное ухо, что Бог меня спасёт и сохранит.
Мне, как всегда, обещаны короны. А на столе привычно ждёт еда
тебя, собака, или вас, вороны. Кто первый - тот и сыт. Всё, как всегда.