30. 03. 08. 1

Может быть, я совсем не достойна похвал,
И потертый пиджак сшит по-прежнему криво.
Голова точно маятник - русый овал
На нескладных плечах - улыбается с силой.
 
И внутри, где дыра, как в жестя'ном ведре,
Запинаясь, полощутся мысли чужие.
К черту все рассуждения! В пьяном бомже
Больше вящей разумности, чем в этом мире.
 
Как утопленник, в судороге и в бреду,
Подбираю с земли разговоров огрызки.
Игнорируя карты, в бескрайность иду,
Но всегда возвращаюсь к звезде обелиска.
 
И пытаюсь здороваться с ревом машин,
Раздвигая для холода дуги объятий.
Неуклюжа, смешна в отраженьях витрин,
Все лелею надежду в богему вписаться.
 
Моим именем улицы не назовут,
Потому как невечно оно и нелепо.
И не вспомнят шагов перебивчивый стук
Города, где оставила глупое сердце.
 
Может быть, я есть в каждом, как ржавый фонарь,
Неисправный, слепой и совсем не заметный,
На задворках стоящий, скосивши глаза.
С пустотою внутри и тоской неизбежной.