муза

Ко мне сегодня приходила муза,
веревку с мылом к чаю принесла.
"я здесь с тобой, или уже забыла?
и почему не хочешь знать меня?"

Я ей с тоской и скукой отвечала,
что сил писать стихи уж вовсе нет,
и чтоб она заткнулась и молчала,
чтоб не несла о смерти всякий бред.

Она твердила, что любовь - мученье,
что боль незримо спутницей всегда,
хватала со стола моё печенье,
и по куску ломала от себя.

И с каждым словом становилась мельче,
ей всё больнее было умирать,
тогда она повисла мне на плечи
и прошептала, что хотела б спать...

Она прижалась и почти уснула,
я сунула веревку с мылом ей,
и, молча взяв, тихонечко кивнула,
сползла с колен и приоткрыла дверь.

Сгорела лампа, чай остыл в бокалах...
На улице ложился мирно снег...
А муза прошептала вяло
о том, что знаю уже много лет:

"если сквозь боль увидишь свет,
то встань с колен, иди к нему,
но если тьма твоя везде
то свет сама я принесу..."

Последний вдох. И дверь закрыта.
Так тихо, словно слуха нет...
И я сижу вся в дребезги разбита,
щелчок. ...и муза мне суёт свой свет.