Ты любила Маяковского, Бродского.
Но лепил я мои плоские строчки,
В оболочке остова ритма острого,
Из чего-то мягкого и неброского.
Вроде, яблока в мандариновой корочке.
Я писал про бога распятого, про мо’рок осенний.
Ты свои губы горбила, шептала: «Чудак!»
Смотрела матово, мол, вирши без потрясений.
«Жаль, но ты не Ахматова и не Есенин. -
Почитай – вот Цветаева, Пастернак».
Я бежал от стихов, как другие бегут от наркотика.
Время жалило, тикало, колотило.
Жизнь короткая, как клинок у кортика,
Собиралась в лужицы, капала с бортика
И текла по губам текилой.
Пью последнюю каплю... Но зачем ты приходишь во сне?
Встреча нам ни к чему, вспоминать не серьёзно.
– Значит всё же, причина в стихах и в вине?
– Дело в том, – говоришь, – ты писал их не мне…
А теперь уже – поздно.
Ты любила Маяковского, Бродского
© Copyright: Александр Либерман 0, 2015
Свидетельство о публикации №115010608205
Свидетельство о публикации №115010608205
Рецензии
А вот это было в прошлом отборе.
НЕ понятно, что не устроило редакторов?
Хорошее стихотворение!
Валус Калейс 03.03.2015 17:57 • Заявить о нарушении
НЕ понятно, что не устроило редакторов?
Хорошее стихотворение!
Валус Калейс 03.03.2015 17:57 • Заявить о нарушении
А мне сейчас и самому не очень...
Хочу конец переделать, да всё никак не соберусь...
Александр Либерман 0 03.03.2015 18:02 Заявить о нарушении
Хочу конец переделать, да всё никак не соберусь...
Александр Либерман 0 03.03.2015 18:02 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.