Художницу любил я сгоряча...

Когда я молод был и кудри до плеча,
И в голубых глазах плескалась радость,
Художницу любил я сгоряча
И голым на полотнах кумача
Она меня писала. Томной, гладкой
Была она, роскошеством грудей
И бёдер создавая праздник красок,
Всё говорила: "Мы продолжим расу!"
Но не родилось с ней у нас детей,
А были бы, наверное, прекрасны,
Красны здоровьем, силой налитой...
Я, может быть, не знаю, что виной,
Но мы расстались с нею, а напрасно.
Я помню: рисовала Рождество;
Какое это было колдовство!
В ней уживалась вера во Христа
С язычеством причудливо и странно.
Она нагою вышла раз из ванны
Да и пошла в цветущий вешний сад.
Я было ей последовать был рад
Да побоялся вдруг соседских взглядов.
Нет ныне ни художницы, ни сада,
А в чём-то надо черпать сердцем радость?
Конечно, вера в Бога глубока...
Душа извечно рвётся в облака,
А тело хочет грешного, земного.
Таких, как я, влечёт судьба, дорога,
Но держит якорь отчего порога.