Пятое января

                Посвящено.


Голосом мне подай благородный знак
о море, что где-то смывает хрустальный брег.
Я вечно в слезах и не знаю, за что мне так.
В соленой воде на щеках есть и боль, и снег.

Я падаю молча, без воплей и без обид.
Вдруг кажется, кто-то звал или просто шум
далекого города. Сердце внутри - болит.
Для долгих падений не нужен ни друг, ни ум.

Какие друзья, если нет никаких идей.
И кровь - холодна... Это Бродский, не я. И вдруг
мне ясно, что я не совсем не люблю людей,
но точно терпеть не могу посторонних звук...
И холод спины или холод невечных рук.
Твой голос люблю, только что мне теперь и он.
Молитва в стихах, как в мелодии - сердца стук,
красиво и больно, как будто знакомый сон.
Так долго никто не влюблялся в мое лицо,
что, кажется, поздно светиться с таким лицом.

Стою у постели, зажав в руках простыню.
Волною ее - как морской - возбуждаю мысли
о праздности белого. С юношества люблю
смирение белого с тайнами черной жизни.

И черные кляксы среди просторов листа.
И книг пред глазами счастливое постоянство.
Счастливые знают, что где-то есть их звезда.
Я знаю, что звезды - всесильность и боль пространства.

И если теперь окажусь пред Тобою, то
паду на колени, Твой Образ перекрестив.
В лице обреченность, на теле нагом - пальто.
Твой голос теперь - мой единственный лейтмотив.

Ветер степной лошадиную гриву вьет,
небо темнеет. Всё, как в забытом сне.

Будем всегда. И никто из нас не умрет.

Жить - это больно. Но разве возможно не.




06/01/15