***

Застывшая в горле строка,
я знаю – ты берёшь начало
из бьющего когда-то родника…
Оно звучать отныне перестало.

Нет больше страха, что рука
листа дотронуться не сможет.
Нету предела у короткого стиха –
растущая тоска их множит.

X.14.


Рецензии