И с каждым годом все сердца черствее...

И скаждым годом все сердца черствее,
И люди все возводят на себя.
Нам хочется,чтоб радостью делились,
А утешал,чтоб каждый сам себя.

Какой прогресс пойдет в черствеющих хлебах?
Лишь тот,который к смерти неизбежной.
И наши души тоже преврятятся в прах,
Как зачерствевшие огрызки без надежды.

Мы просто вымрем.Вымрет тот народ,
Который чувтвовать умел.Все.Без остатка.
Те кто писал нам песни о любви,
И те кто пел,о том,что жизнь прекрасна.

Останутся лишь трупы,мертвецы.
Которые живут,так как сказали,
У них не будет биться сердце,и души
У них не будет,просто потерют.

И будут словно зомби поедать
Своими рамками живых,еще не пресных,
Тех от кого не похотью несет,
Тех у кого кого душа есть,бьется сердце.

Ведь это глупо чувствовать и мыслить,
Совсем же с этим не удобно жить.
Мы словно пешки классицизма,
Но беспросветно мысли все упали вниз.

Мы будем письма электронные писать,
Зачем нам что-то говорить друг другу?
Разучимся желанья выражать
В словах,а дальше все по кругу.

И будем мы ходить уставшие,ведь будни,
Не будет сниться снов,не будем замерзать,
Не будем чувствовать,не будем мыслить,
И говорить не будем-лишь мычать.

И вот,что мы все так боимся
Придет к нам,но другим концом,
Своей же волей "вирусом" мы заразимся.
И апокалипсис наступит...