Стихи и проза

Хочу заметить с укоризной,
что не стихи любовь, а проза.
Она всегда своекорыстна.
Она всегда себе на пользу.
***

Будни не события.
В грязь надежды канули.
Затянуло бытие.
Проза заарканила.

Но кто шел по лезвию,
не скучал, поверьте мне.
Жизнь была – поэзия?
Будет смерть – бессмертие.
***

Листья сброшены перед морозом
и природа уставшая спит,
как поэт, перешедший на прозу,
словно поезд, зашедший в тупик.
***

Тем от мучителей пера
отличны почерк мой и поза,
чем финский нож от топора
и чем поэзия от прозы.
***

Обачливо тверезий,
я не сіяв з вами проса.
Шукаючи поезію,
натрапив би на прозу.
***

Мои стихи – скажи куда мне деть их?
Наверно, все их – в мусорные баки.
Меня поймут одни покинутые дети.
Меня прочтут одни бездомные собаки.
***

Мои стихи – желаю стать им
слезами на глазах твоих.
Поэт – смычок. Струна – читатель.
А вместе – скрипка на двоих.
***

Мои стихи не штормы многобалльные,
манящие в тревожные края,
а женщины, что носят платья бальные,
не надевая нижнего белья.
***
 
Хочу я чтоб мои стихи
легли кому-то на душу,
как наземь с вишен лепестки,
как ртуть росы на ландыши.

И чтоб от моего стиха
хотелось петь кому-нибудь.
И чтобы каждая стока
звонка была, как музыка.
***

Вот  слово вещее поэта –
пошел в клозет – и слова нету.
Нажал на сток – уплыл листок –
любви и истины исток.
***

Ось вірш славетного поета.
Я з ним пішов до туалета,
що коло метра вздовж і вширш –
і де подівся вічний вірш?
***