То же
И не всё предрешено.
Волны утреннего света
Проникают сквозь окно.
Разливаются по стенам,
Поднялись до потолка.
И мерещится во сне нам
Белый свет из молока.
Ослеплённые виденьем
Безразмерного холста,
С непонятным упоеньем
Ищем тёмные места.
Сон клубится, сон проходит.
Как рукой его сняло.
Мы к земной спешим природе,
А вокруг – белым-бело…
Наважденье, не иначе!
Мы – в окно, а там – рассвет,
И спасительно маячит
Чей-то первый силуэт.
Свидетельство о публикации №115010610436
Александр Николаевич Бабенко 09.01.2015 04:15 Заявить о нарушении