Пространство - тюрьма поэта,
его золотая клетка,
ах, зелень прошлого лета,
так ранит больно и метко.
Дрожат под ветрами листья
последнего листопада,
когда-то стремилась в высь я...
Но падаю в бездну ада...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.