Птицы. Я бы с ними улетела

Птицы. Я бы с ними улетела туда,
На край света, где встречают рассветы.
Тёплые, мягкие, жёлтые, красные…
Прикоснулась бы пальцами к тихому ветру,
Что играет с быстрым ручьём.
Далеко ли, близко ли ты, или я, или мы
Низко падаем, упав с высоты
Наших подлинных чувств в бездну слёз моих.
До боли, до дрожи ты внутривенно гуляешь под кожей.
И, кажется, нет больше сил сдерживать крики!
Нет, не о помощи, скорее о тонущем,
О тонущем в пустоте глаголе «любить».
А помнишь те ночи? Те откровенные ночи,
Когда мы вечностью друг другу
Клялись перед звёздами.
А после нежности, полной безмолвия,
Шли домой окрылённые,
И луна нам освещала путь…
В животе не летают бабочки:
Они умерли, унеся за собой
Горький осадок чувств.
Нет, я не жалуюсь.
Мертвецы одинокие не способны на это.
Я лишь растворяюсь как сахар
В бокале с абсентом,
Меняя его запах, цвет и вкус.
Иду босиком по горячим мыслям,
Делая гордый, но всё же несчастный вид.
И с дождём в унисон стучу ногами по крышам,
Хрипло связки разрывая навзрыд.

Птицы. Я бы с ними улетела, но нет.
И дело тут вовсе не в отсутствие крыльев,
А в том, что даже на край света,
Где встречают рассветы,
От себя, к сожалению,
Не сбежишь.