S. O. S

«…Ведь я тут один,
Будто бы эскимос на льдине,
Посылаю тебе «S.O.S.»
И ты найди меня!
Найди меня там.
Ведь я тут один.
И так близко горизонта
   Линия.
Ищи меня там.»

Владимир Золотухин

     С одной книжной полки будто бы подглядывала за мной книга Алексея Шмелёва, с другой полки сверлили меня насквозь грифельные глаза Андрея Орловского.
    Мне не уютно. За окном пятьдесят оттенков серого и мокрого сливаются в один поток колко-холодного чёрного.   Время тянется, как зыбучий песок. День, вечер, утро смешались друг с другом. Везде не комфортно. Даже в себе. Хочется то ли выспаться, то ли забыться. В жизни чего-то очень важного не хватает, словно масла в автомобиле. Устали глаза, мне кажется, за последнее время я стала хуже видеть.
     А вокруг только и разговоров о евро и о долларах. Но мне даже это безразлично. Я уже ничего не боюсь. Всё равно. Всё бессмысленно. Хочется просто убежать из дома и долго брести вдоль шоссе, навстречу фарам, в наушниках. Ждать малейшей возможности провести так время, придётся не меньше трёх месяцев.
     Ещё три месяца т.е. двенадцать недель, почти сто дней придётся вариться в этом зимнем водовороте: Мокрый снег-грязные солёные лужи-ледяная глазурь. На рипите.
     Серая пелена, как фильтр поменяла всё вокруг на холодные, тёмные аналоги.
     А я, как рыбак, пытаюсь выудить из своей реки-памяти что-нибудь тёплое, доброе и солнечное. Чтобы хоть как-то согреться. Минутная стрелка описала уже полукруг… И вдруг, клюёт!
    Последним ярким воспоминанием, стоящим на краю моей памяти, в том самом месте, откуда оно окончательно канет в забвение, оказался следующий обрывок.
     Яркие, тёплые, цветные, танцующие лучи электрического света. Громкая, сочная, как тропическая маракуя, летняя музыка гр. Pompeya… Ещё секунда.
    …И ослепительная улыбка гитариста , дрожит на холодном осеннем ветру сухим кленовым листом, который вот-вот сорвётся и полетит в грязную лужу.
     Я пытаюсь вспомнить, что такое лето, какое оно на ощупь. Воспоминания о каждом предыдущем лете, как будто искусственно состарены, и выглядят как постановочный кадр, выдумка, мираж, иллюзия, сон.
     Как продержаться до тепла? Как пережить эти сто, пробирающих тебя до костей, дней в этом бессолнечном городе?
     В городе, где работа не позволит тебе выбирать между нею и личной жизнью.
Ты будешь и дальше продолжать продавать своё время за еду и мнимый комфорт, вместо того, чтобы что-то изменить. Белка в колесе, которой некуда убежать.
     «Доброе утро!», « Добрый день!», «Здравствуйте!», «Добрый вечер!», «Всего доброго!», «До свидания!», «Приходите ещё»…. Сдержанная вышколенная улыбка, спокойный, как будто уверенный взгляд.
     Но если быть чуть внимательнее, можно почувствовать наэлектризованный негативом воздух. Как не сойти с ума, познав суть мира? Как не сойти с ума, её же потеряв?
    Как выжить без солнца и его тепла, под лампами искусственно света? Как не забыть, каким бывает чистый воздух без кондиционеров?
    Как поверить снова, что лето – это не сон и не обман?

                21.12.2014