Прими нас, мать-сыра, любыми,
Любили мы иль не любили,
Страдали или наслаждались,
Дождались или не дождались.
Прими нас, мать, сынов прилежных,
Укрой приветливо и нежно
Прохладой девственной утробы,
Антропно, пусть и холотропно.
Прими нас, матушка, без шуму.
Представь, что шут меняет шубу,
А датский принц в составе бэнда
Спивает все хиты Кобейна.
Прими нас, ма, мы дети зоны,
Мы топчем мертвые сезоны,
Мы хлещем спелую баланду,
Как в муках Зевс рожал Палладу.
Прими нас, Кора, Персефона,
Набей иглою грамофонной
Нам на ключицы ноты Стикса.
Мы жили, чтобы упроститься,
Молится, слушать шум прибоя,
Лететь сквозь небо голубое,
Слить воедино дух и плоть!
Другая нам досталась доля.
И, вроде, по устам текло...
А в кровь не попало.
А в кровь не попало
© Copyright: Лев Абалкин, 2015
Свидетельство о публикации №115010500609
Свидетельство о публикации №115010500609
Рецензии