Я дриада, я охраняю лес...

Я дриада, я охраняю лес, стерегу от скверны его границы. Но которую ночь мне в тревоге снится человек, по священной моей земле проходящий с магией и мечом – отнимать зверей, вырубать деревья... Я не верю людям, я им не верю, из рубцов моих старых смола течет. Мудрый ветер доносит до слуха звук песнопений женщин, шаманских бубнов, различить его шаг в этом шуме трудно, только слышно, как волки идут в траву перед лесом – встречать его, чужака, одинаково смертны и смертоносны... Его меч выпускают тугие ножны, и копье поднимает моя рука. Я дриада, и мне этот лес беречь от ему подобных, слепых и алчных, лес становится темным, опасным, мрачным, громовым раскатом несется речь по моей земле, со ствола на ветвь, и сгущаются тучи на небосклоне. Лес не верит людям, поскольку помнит, как бывает яростен человек. Я есть воля жизни, ее душа, и легко копье мое перед боем... Ощути наш гнев, безрассудный воин, перед тем, как сделать последний шаг.