Продавала женщина цветы,
Не в базарный день, а на кладбище.
По цене - дешевле не отыщешь,
Странной-странной, жалкой красоты.
Те цветы ложились на снега,
На холмы могильные тугие…
Обезлюдшей, вымерзшей России –
Рукотворных вересков луга.
Те луга растут в заречной мгле,
По немым градам ее и весям…
В церквах - звон еще: Христос воскресе!
Верую, но сколько их, в земле -
Сколько их, ушедших до поры,
С плит смотрящих холодно и строго,
Нам простит проросшие убого
Наши покаянные дары?
1994
Пасха
© Copyright: Галина Алексеевна Горбачева, 2015
Свидетельство о публикации №115010406463
Свидетельство о публикации №115010406463
Рецензии