Священника епитрахиль
Покрыла голову и плечи.
Простились мне одни грехи,
Другие накоплю за вечер.
Но у любимого руки
Открыла я такое свойство –
Пусть не прощаются грехи,
Но новых не творю я вовсе.
И так моя любовь чиста,
Что растворяет зла осадок,
Душе моей, не без греха,
Сладка безгрешия отрада.
Вот потому любовь есть Храм,
Что даже в крошечной лачуге
Она дает простор сердцам
И чистоту мечтать о Чуде.
3 января 2015 г.
Ахматовские напевы. Храм
© Copyright: Юрий Яворовский, 2015
Свидетельство о публикации №115010402602
Свидетельство о публикации №115010402602
Рецензии