* * *
Он звонит ей – приложил стетоскоп
к горячей спине тишины.
Комната напряглась – и медленно дышит
плюшевым циклопом на вращающемся стуле.
Гудки впиваются в потную шею – струнами в мыло.
И комар что есть мочи дудит в саксофон.
Она же – на другом краю стихотворения –
не ответит на вызов,
только улыбнется незавершенному потолку,
едва намеченному в дрейфующей лепнине облаков,
подберёт с морского берега тигровый камушек
и швырнёт его, как кость, хрустальному сенбернару
набегающей волны.
Он больше ей никогда, никогда не позвонит.
Семь тысяч лет назад они молчали в разных пещерах,
их кусали вши, и сырая тьма
притворялась вкуснейшими грибами.
Мы можем часами разговаривать друг с другом,
находясь друг от друга за тридевять земель,
не поднимая трубок.
Так кошка Эдгара, замурованная в стене, окотилась
и семь дьяволят сосут тьму и урчат.
кошка Эдгара
© Copyright: Олд Бой, 2015
Свидетельство о публикации №115010304931
Свидетельство о публикации №115010304931
Рецензии