***

Правят бал подлецы... Среди плача икон... Мироточат забытые раны... Их отцы - палачи... Жертв замученных стон... За колючкой из злобной охраны... Это время - не сон... Рук заломленных плети... Голоса и надорванный нерв... И ему в унисон... Из разодранной клети... Флейта тихими нотами Ля... Заплетая любовь... В свои сладкие сети... Отмечает приход февраля... Правят бал подлецы... Украшая весельем... Свои празднично-пошлые дни... В год пришедшей овцы... Наливаясь похмельем... Всё наглее и жёстче они... Это время пройдет... Волны жизни уносят... То, что было обломками дней... Это время - не мёд... И прощения не просит... И созвучия песен длинней... Жизнь полна откровений... И даже абсурдна... И злодеи устанут, солгав... Видно в бурю и шторм... Тому ветхому судну... Паруса не дано опускать... Правят бал подлецы... Так всегда на закате... Самых горьких и мрачных эпох... И ликуют слепцы... И твердят о возврате... Тех времён, где забытым был Бог... Но иное грядёт... Через сучья и сети... Через ворох картонных стволов... Птицы строят полёт... Улыбаются дети... Солнце брызжет из серых  углов... И яснее родник... И родимее голос... И дороги спрямились в лучи... И забыт страшный крик... Заплетается волос... Нежность только осталась в ночи... Но пока - это сон... Правят миром пороки... И трудней против ветра идти... Из разбитых окон... Льются горькие строки... И не ясны в тумане пути... Правят бал подлецы...