Голос

               
- Простите,
Вас не слышно,
А ваш язык не портит слог,
И челюсть нижняя подвижна,
Но звуки падают у ног.
Нет, не летят,
И не тревожат
Души томительную грусть,
Как водопад
Лишь шум размножат
И пустоты немую суть.
Неважно,
Тенор иль фальцет
Художник Вы или поэт,
Ваш голос должен
Так звучать,
Чтоб дрожь по телу,
А мычать
Удел коров
И разной твари.
Иным плевать
На все пробелы,
Два пальца в рот
Или свисток,
И вот летят уж децибелы
На запад,
Но не на восток.
А как же Вы?
Вы так хотели,
Чтоб быть услышанным
И вот
Последний слышу я аккорд.
А голос ваш не прозвучал.
Какой трагический финал!
Да, Вы ведь брали
Шесть октав,
И ноты прятали в рукав,
Но били словно в барабан,
Не пожалев, ушных мембран.
Порой в скольжении пера
Мы слышим звук от топора,
И восхищается алюс,
Как погремушкой
Карапуз.
Зачем же мучают гортани?
И голос кажется на грани,
Но вот душа молчит упрямо,
А связки словно из вольфрама.
Ну, что молчите?
Нет уж фраз?
А шнур бикфордов
Вдруг погас,
И взрыв восторженных оваций,
И шёпот вредных папарацци,
Всё поглотила пустота.
Так может с чистого листа?
Давай, сначала,
Не спеши,
И всё чтоб было
От души!