Ты выйдешь в простуженный сад
где ветра зовущие трубы…
В безумстве испьёшь аромат
ночной, обжигающий губы.
Рисует на белом рука
заветное, милое имя.
Лихая, к полудню, пурга
завьюжит, засыплет, отнимет…
Уснёт круглолица луна
под мерное аханье бури.
И та не придет, лишь одна,
с глазами холодной лазури.
Зовуще не вспыхнут глаза
в беседке озябщего сада.
Под снегом согнулась лоза
чужого, как ты, винограда.
Ты выйдешь в простуженный сад,
где ветра зовущие трубы…
В безумстве испьёшь аромат
ночной, обжигающий губы.
2015-01-02
Свидетельство о публикации №115010206165
Петр Кунцевич 12.06.2015 22:19 Заявить о нарушении