Лечь под нож и проснуться бы овощем.
Чтоб забыть имена, глаза... и вообще.
Чтоб стереть мысли страсти и похоти.
Чтоб не думалось жизни "походя".
Сны химическим ядом отравлены,
Боль разлита по телу помятому.
Виноватые мы, виноватые,
Что губили себя без оглядки мы.
Жизнь кисты в уплотнившейся капсуле,
Так скучна и нечаянно-пафосна.
Вырвать с мясом, да мясо осознано
Лишь вопит. Да терять его боязно.
Так и прячутся в плоскости раковой
Незажившие раны прокатные.
Лишь на срезе хромого томографа,
Чертят метки: не прямо, а около.
Нет бы жить, заливаясь от радости,
Не до ста, но хотя бы до старости.
Но прочерчена красная линия.
Дай Бог сил перейти ее...
Онкология
© Copyright: Ворон Ловчий Смерти, 2014
Свидетельство о публикации №114123106545
Свидетельство о публикации №114123106545
Рецензии
