Ах, как жалко, что я не художник

Я тебя нарисую наверное,
Лишь палитру бы мне подобрать.
Чуть прохладного сине-надменного,
Каплю холода с кисточки снять.
Тонкой кистью коснусь розоватым,
Подчеркнув тот наив, что внутри
От чужих он так тщательно спрятан,
Но в глазах предрассветно горит.
Обязательно - свежести мяты,
Той, что пахнет июньской росой,
Пряно-горьким коснусь шоколадом,
Заплетая роскошной косой.
И оранжевой жизненной силой,
И счастливой пройду бирюзой,
И сиреневым женственно милым.
Белоснежную нежность с грозой
Как бы мне сочетать научиться
Чтобы образ точней передать?
Здесь пастель должна с яркостью слиться,
Чтоб себя ты могла бы узнать.
Ах, как жалко, что я не художник,
Мне портрет не под силу такой,
Тут любые попытки ничтожны.
Ярость шторма и легкий покой,
Свет слепящий и сумрак полночный,
Холод севера, тропиков рай,
Срисовать не получится точно.
Ведь прохладный январь, теплый май
Так в тебе уживаются слитно,
Что бессильны палитры, слова,
Ты сильна и совсем беззащитна,
Так знакома и снова нова.
Да, попытка была неуспешна,
Не художница мама твоя.
Будь счастливою зимняя, вешняя,
Моя доченька, радость моя.