У войны не женское лицо. Памятная коробка

Недавно с женой, разбираясь в кладовке,
Покрытую пылью коробку нашли.
В ней старые фото да штык от винтовки,
И горстка, в истлевшей тряпице, земли.
Еще треугольники писем военных,
Блокнот и ромашек засохший букет -
То память о подвиге обыкновенном,
Что после себя нам оставил мой дед.

Я письма прочел, и от чувств не сдержался,
Неправда, что слез мужики лишены!
Она ведь навечно невестой осталась -
Та девочка, что не вернулась с войны.
А дед написал, как от мины осколка,
Летящего в грудь, чтоб сразить наповал,
Собою закрыла простая девчонка...
Безжалостно жизнь он её оборвал.

Любила его? Так ли было уж важно?
Успела на миг только смерть упредить,
Рванулась вперед, заслонила отважно,
Погибла, сумев парню жизнь сохранить.
Прошло много лет. Дед нашел ту поляну,
Ромашек охапку с могилы нарвал,
Взял горстку земли, что от крови багряна,
Шёл, плакал и фото её целовал.

И мы, не познавшие годы лихие,
Привыкшие утро встречать в тишине,
Прочтя про  события те роковые,
Узнали вдруг правду об этой войне.
Она - не  картинки  красивые в книжке,
Не праздничный майский победный салют,
Она - та истлевшая память мальчишки,
Во имя которой не чокаясь пьют.