Мои мысли топчутся до твоего подоконника:
ноги стоптали мне,
выщербили асфальт,
позатмили очи мне,
что пятаки у покойника,
сами, непрыткие,
в черноту снов глядят.
Замарает ветер вдруг тучами – облако маркое.
Мысли найдут в черноте
себя, да и нас,
и помчатся в ужасе в логово
тёмное-гадкое
куньими тропами,
целясь мне
в третий глаз.
Мои мысли топчутся до твоего подоконника.
Ночь, помоги ослеплённому путь найти.
То, что бьётся в темечко
с грустью нездешней –
у-богово –
правдой повыколет очи:
раз-два…
и три.
Топчутся
© Copyright: Иван Пшеничный, 2014
Свидетельство о публикации №114123008874
Свидетельство о публикации №114123008874
Рецензии
