Стена

В детстве, когда мир казался больше, чем площадка, примыкающая к спальному кварталу из девятиэтажных коробок, я помню, у меня была стена-“друг”. Обычная бетонная серая стена. Обычная. Со свастикой и словом “***” желтой краской.

Возле, почти в самом конце, в кустах физалиса, спал бродяга.

- Почему Вы не идете домой?
- Мой дом тут. Возле стены. Она отводит меня домой.

Тогда я не понял его слов.

Эта стена видела многое.
Однажды об нее убили собаку и закопали неподалеку, создав небольшой холмик.

Школьники любили курить возле нее.

А мне - она была другом.


Вскоре мы переехали.
Я забыл об ней.
Появились свои дела-заботы, новые люди, которых ранее не было в моей жизни.
Всё изменилось.


Прошло много времени.


Однажды я, проезжая мимо, задался тем, как поживает мой старый добрый друг. Моя стена.

Её снесли.

Остались только едва заметные кусты физалиса, в которых спал бродяга и холмик с похороненной собакой..

В детстве, когда мир казался больше, чем площадка, примыкающая к спальному кварталу из девятиэтажных коробок, я помню, у меня была стена-“друг”. Обычная бетонная серая стена. Обычная. Со свастикой и словом “***” желтой краской.