магнитола

Огоньки на стекле оставляют ожог.
Магнитола кричит. Магнитола орёт.
Будто больно ей жить, но сквозь зубы живет.
В сердце лед.
Несмотря на мороз сердце бьётся
и бьёт.

И шуршат сквозь шумы чьих-то душ голоса.
В них чужие слова и тональность не та.
Будто крик их завис на перилах моста.
Пустота
и мурашки бегут в самый низ
живота.

Магнитола кричит как безумный больной:
"Я боюсь. Я одна! Защити! Успокой!
Позовешь: как собака рвану за тобой.
Тенью. Тьмой.
Я боюсь больше смерти остаться
одной!"

Убегая от звуков, как ввысь самолёт,
я кручу рычажок магнитолы вперёд,
а она все орёт, и орёт, и орёт.
В уши бьёт,
и срываюсь в пике, усложняя
полёт.

Магнитола твердит о далеких местах,
где я прятался раньше, от боли устав.
А обманом всучив ей и память, и страх,
кем я стал?
Но улыбка все больше и больше
оскал.

Магнитоле страдать за ошибки, грехи,
за неточные мысли, слова и стихи.
За неловкое слово в начале строки
о любви.
И за то, что не помню ладони
твои.

Я отдал ей все чувства без капли стыда.
Пусть страдает она. Не беда. Не беда.
Что ей будет?! Ведь разве живая она?
Нет же, да?
Но ответы услышать настала
пора...