Дьявольский скрипач

Этот загадочный сон...
Он всё ещё снится мне порой.

Грезились
Каменные залы с тяжёлыми, резными люстрами —
Они сверкали тысячами зажжённых свечей.

Рассеянный, тёплый свет
Окутывал меня.
Я шла тихо вперёд,
Оглядываясь по сторонам,
В прозрачном платье из белоснежного шёлка.
Раздавалась мистическая музыка —
Голос одинокой скрипки...

Он звал, манил, искушал.
Безжалостная мелодия
Проникала в сердце, как лезвие,
Оставляя в душе
Обломки льда и дрожащую тень ужаса.
И всё же —
В ней жила надежда.
Она разделяла чувства,
Внезапно падая
В пылающий вулкан страсти.

Скрипка пела,
Надрываясь, словно плач ребенка.
Струны рвались —
Я вздрагивала от каждого звука.

И вдруг —
В самом центре зала
Появился силуэт.

Он стоял спиной ко мне,
Скрывая облик.
Длинный тёмный плащ,
На бархате — отблески свечей.

Он играл —
Виртуозно, отчаянно —
Словно продал душу дьяволу
За талант, проклятый на века.
Бледные руки
Творили невозможное.

Воздух вокруг сжался —
И всё начало рушиться.
Люстры падали,
Искры метались, как демоны.

Сквозь хаос —
Он всё ещё играл.
Скрипач из сна.
Иллюзия лишь отражение.

Я просыпаюсь.
Взмах ресниц — и сон уходит.
Но...
Я вижу его почти каждую ночь.
Он больше не отпустит меня.