год разбитых чашек

В этом году я разбил три чашки,
около семисот раз поглядел на стену,
по коей двигалась тень. Внатяжку,
за нею тянулись стрелки: время.
Около тысячи раз проснулся.
Уснул, впрочем, гораздо реже.
Пролил чернилами тьму унций
строчек. Parade-alles в манеже
букв. Вернее, в прямоугольнике листа.
Около тысячи раз досчитал до ста.
Сосчитал всех на земле и повыше птиц,
потерял приятелей, наслушался небылиц.
Не смотрел тв. Старался не заболеть.
Раз пятьсот хрипел, когда нужно петь,
считал дни заслуженно таковыми,
каковы они были. Твердил имя.
Одно из миллиона, сточив обе губы.
Обходил стороною "если бы ".
Встретил искренность и молчание,
спесь и бред, мечту и отчаяние.
Видел страну цветущей магнолии,
не стал играть в ненужные роли мне.
Заучивал терпение и хладнокровие наизусть,
учился не топить в алкоголе грусть.
Гулял по улице. Слушал мат.
Называл "сестрой", говорил "брат".
Мечтал, чтобы кто-то стал более счастлив.
Не мазал себя и в округе "мастью",
старался жить так, чтобы если спросят
"который час?" - я б ответил: "8".
И чтобы не надорвать ничьих жил,
восьмерку параллельно в ответ чертил.
Так прошел год. Год черной рубашки.
Год, когда я разбил три чашки...




вс