Полати

Не знаю кстати иль некстати,
Но словно отзвук давних гроз.
Мне нынче вспомнились полати,
Те, на которых в детстве рос.

На них заскакивал  без страха,
Почти под самый потолок.
Скрипели крашеные плахи,
Однообразно пел сверчок.

И там провел я не минуты,
А детство, когда был мальцом.
На  добром шерстяном  тулупе,
Туда положенным отцом.

По жизни – он простой лесничий,
И отводил деляны сам.
И лесорубы - был обычай,
На огонек шли в гости к нам.

Они казались мне большими,
Как за околицей стога.
Приехавшие из Ишима,
В недавнем прошлом - все зека.

Чего скрывать – они будили,
Воображение как заря…
Всегда нахмуренный Бурдыгин,
И Шиман  - с ликом  бунтаря.

Гостей пьянил  здесь дух свободы
И он же    головы кружил..
Как вехи, вспоминали годы,
Кто где сидел и где он был.

Хоть не силен я был названиях,
Запомнил их я навсегда,
Те адреса людских страданий:
- Архангельск и Каранганда.

В тайге кружил возле балана,
Как солнце, весь светился пень…
Потом в бараке ел баланду,
Одну лишь чашку за весь день.

В строю я шел в забой до света,
Слеп от шахтерского труда…
Такие вот «универститеты»,
Достались в детские года.

Как губка   впитывал  я сердцем,
Не знал еще своим умом…
Что это бурное соседство,
Во мне жить будет словно гром.

Как эхо, слышу я раскаты,
Глухой полночный разговор...
И вспоминаю я полати,
В родной деревне до сих пор.

На снимке: Переулок Замаслянский. Фото автора