Свободный клон скажет,
что он, холоп, свободен,
квант оброс плесенью -
волны нынче не в моде.
Душа
не успеет снять
побои,
сделайте громче звук,
чтобы даже царство теней
танцевало на свадьбе ворон,
чтобы всё глушили
крики с порно...
чтобы в глотку ствол...
Смерть пространства времени
с позиции наблюдателя,
убивая обыватель,
оплодотворила музу моей осени,
плачущий монах,
сконфузившись,
замаливает грехи.:
"Ноты моих струн -
апатия обитаемого острова,
там вместо точек вопросы,
там дети кажутся взрослыми..." -
истина поразила,
как выстрел в лицо,
но поздно...
Господа,
расскажите, куда все
спрятали солнце,
в то время,
как я ненавидел ту тварь,
что умирает последней?
Как и дьявол невзлюбил людей
за надежду.
Черти и ангелы
со съемной квартиры -
соседи.
Мама,
что мне делать?
Меня
не тянет
на свежее.
верная падаль
© Copyright: Саша Рубан, 2014
Свидетельство о публикации №114122900112
Свидетельство о публикации №114122900112
Рецензии