i don t love you

я дозвонюсь тебе, пожалуй, только на 117 году своей жизни, и ласково прошепчу:
«сортируй по горсточкам все свои "хочу/не хочу",
разбирай свои мысли и вешай на крюки из акаций,
умирай от любви - умирай от оваций,
тебя зрители спектакля закидают васильками,
и попытаются разорвать голыми руками.»

улыбаешься. я безразлично кидаю в тебя торшер,
и с мутным спокойствием так называемый "акушер"
вытягивает из тебя грязные мысли.
и крысы все провода перегрызли -
чтоб ты, по видимому, в одиночестве умирал,
и кровью от гадостей истекал.

люди, вы сами то понимаете, какую ахинею читаете?
а то я не понимаю, о чем и кому пишу,
и за кем так смертно грущу.
вроде бы про него, а вроде "от фонаря",
я сама - честно признаться - не знаю.
я считала всегда календарные дни до самого свежего мая,
и не умела людям бросать якоря.

на самом то деле, в том, что он говорит "я люблю не тебя"
утаилась далеко не вся наша земля.