Вино из бочки

Я бы хотел сейчас вина из бочки,
Налить себе в бокал и пусть течет,
Течет на ноги чьей-то совершеннолетней дочки,
Ей подарить любовь, отцу её - почет.

Залезть на крышу старенькой избушки,
Рядом с трубою постелить, прилечь,
Бокал в руке уже сменила кружка,
И серым дымом о себе напоминнает печь.

Еще не ночь, но днём уже не пахнет,
Всё накрывает смуглой пеленой,
А я на этой крыше, как на вахте,
И очень рад, что ты сейчас со мной.

Твой образ соткан из десятков,
Тех девушек, которых я люблю,
Да я и сам-то понял вряд ли,
О ком сейчас тут говорю.

Тебя никто кроме меня не знает,
Наверное и не узнает никогда,
Ты для меня стихия, но какая?
Воздух? Земля? Огонь? Вода?

Я уже падал грузом в воду,
И ясно помню, как горел в огне,
Я знаю вкус земной породы,
А воздух, вроде бы, вообще везде.

Ты не похожа ни на что из списка,
Ты существуешь лишь во мне,
Ты дальше всех, при том, настолько близко,
И нету объяснений на земле.

Зачем вообще тебя я создал?
И в ком мне избавление искать?
Ты говоришь, что слишком поздно,
Ты просишь, чтобы лёг в кровать.

Я бы хотел сейчас вина из бочки,
Давай вон ту, какой же длинный ряд...
К чему в начале эти строчки?
Ведь это не похоже на меня.