Крик

Я куплю себе пистолет
у какого-нибудь упыря,
чьи руки, быть может, в крови
и в лесу буду учиться стрелять,
прихватив с собой пивных банок порожных
для мишени –
подберу их по дворам заброшенным
и продырявлю в них горошины. 
А когда научусь –
покажу этим извергам –
кто вверг в нищету
и ограбил родину,
это надо же,
под лозунгами вроде бы
борьбы
с тоталитарным режимом,
отобрали
без стыда и совести –
все прибрали к гребущим ручищам
эти бывшие алчные члены,
эти выкормыши прежней системы,
эти перекрашенные пугало,
эти скунсы,
что лет семьдесят пукали
на свой народ,
а нынче смердят.

Я куплю себе пистолет
даже старенький,
я куплю его
у черных копателей
и пойду на гадов охотиться
за поруганную честь моей родины –
ну и ладно, ну и пусть, что притворщица.
Отомщу за сосланных,
высланных, изгнанных,
за невинно убиенных поданных
жгучими выстрелами в затылок,
кто-то должен разрушить это иго
магнатов, ведущих в тупик.

Но не надо, не надо, поэт,
покупать тебе пистолет
у копателей,
ты купи-ка хороший коньяк
и налей-ка полный бокал,
подними – и расскажи свой тост,
каждый на земле этой гость,
выпей – и заглуши свой крик,
ты, конечно, не одолеешь тупик,
куда всех загнали магнаты.
Вспомни Есенина или Прилепина:
«Здравствуй, родина! Мы – твое стадо».

Ноябрь 2014