Он идет меж домов, крутит карту холодной рукой
Я за ним тенью, не спугнуть бы его покой
Он шепчет что-то, как магическое заклинание
Я знаю, иллюзия - его дарование и моё ему признание:
Милый, бежим, здесь нет искусства,
Здесь гнилые сцены и в залах пусто.
Никому не надо и никто не оценит,
Но там где солнце твоя сцена,
Твоя публика, твой успех и верная я
А ты, упрямый, остаешься и зря.
Жующая публика, искривленные рты
А ты гордо стоишь, появляя огни
Как с мельницей воевал старик Дон Кихот
Так и ты мой герой стремишься вперед.
Мужу
© Copyright: Надежда Спасская, 2014
Свидетельство о публикации №114122800823
Свидетельство о публикации №114122800823
Рецензии