Гиены топчутся теперь на тропах львиных.
И каждый третий с вырожденческим лицом.
Двадцатый век на троне из костей невинных
Сто лет трапезничал за праздничным столом.
А лучшие, чью память обрубили.
На все, что создали из под земли глядят.
Наследники по ним слезы не проронили ...
С улыбкой странною на паперти сидят.
Мы мечемся в своих гнилых вольерах.
Как раненые звери на цепях.
Колье горят на нежных женских шеях
Из золота святых, сожженных в лагерях.
XX Век
© Copyright: Гриша Розенберг, 2014
Свидетельство о публикации №114122805956
Свидетельство о публикации №114122805956
Рецензии