Теперь я не поэт

Теперь я не поэт,
Я острый рог кристальных чувств,
Слова уходят на рассвет,
Я сам на "нет" уйти стремлюсь.

Теперь я не поэт,
Теперь беру не с кровью,
Без пальцев, судорожных вен,
Я не поэт, во мне спокойно
Идет расчет, идет обмен.

И ревность мне не дружка,
Я раньше сукровицу жал
И все писал, писал и — злился,
Ну, знаете, от жизни я чего-то ждал.

Все подошло к тому,
Что я теперь и в Бога... да.
Так разве ж я теперь поэт?
И потому смотрю не столь убого
На вещи и на сей предмет.

Все тихо, словно лес, а я – охотник,
И вместо двух я съем одну,
А потому, что в мой силок заходят.
И если честно, не раз еще зайдут.

Я не поэт, не честолюбец,
Ведь о себе пишу спокойно, не навзрыд,
А чтоб писать как люди любят...
По мне уж лучше их любить.

Я не поэт, и для меня не важно
С чьего ведра попить воды,
На мир смотрю я не отважно,
А как-то с разумом, и это понимаешь ты.

И сам тот факт, что я пишу
Пусть не смущает вас,
На скотобойню лишних фраз не отпущу
Ни мозга, ни души, ни глаз.