Мои телеграммы

В подвешенном состоянии сердце,
Сломанный маятник,
Дергается в предсмертных обещаниях,
Но не умирает.
Порождая одиночество, смелым
Кажется раскаяние,
Но не доходят, отринув покаяние,
Мои телеграммы.
У них срок жизни поименно ясен,
Не собран вклад для темных дней.
И, если свет мой опечален
Странным, подлинным, нечаянным,
Не сосчитать возлюбленных мечтателей,
Что расквитались с вечностью идей,
И переменностью дышали обожатели,
Плевались в небо в тех, кто на кресте.
И я не сын двадцать первому столетью,
Мой пересыльный город засыпает
Под бурное свечение светофоров.
И пешеходы знают тайну ремесла.
По вечерам сменяется шелк плетью,
И нет мне большего страдания, чем стая
Голодных безымянных улиц, на которых
Слагались чувства горькие от зла.
Я доживу свою нелегкую молву,
Растаю первым снегом на измученных полях.
Прекрасных дум вместит приют,
Что и меня когда-то воспитал
В квартире без единого стежка.
Я, словно в саване, сгораю в ранах.
В подвешенном состоянии душа,
Теряются мои телеграммы.
Похоже, ты из той же выси, что и сны,
В бреду полночном ищешь помутнения,
В увиденной осенней тишине лишь мы
Пытаемся достигнуть пробуждения.
Но не приходят слова мои на север,
Они метелью смогут доказать
Те, чувства, что навек осели,
Как рождественская вязь.
И снова я один – так нравится
Всевышним полным ноябрям.
И, может быть, однажды ты
Получишь моё море телеграмм.

Adam Kesher
Мои телеграммы
Ноябрь, 29 † 2014