***

Любви не зная, о любви ты пишешь.
Чтоб девы старые, стихи твои, читали,
О той, кого не видишь и не слышишь…
Так, евнухи, о женщинах мечтали
И, наяву, выдумывая грезы,
Среди наложниц, дивной красоты,
Свои, скрывали, не мужские слезы,
Стихами, заглушив, свои мечты.
Увы, но их стихи, такая малость,
Пропитанные патокой густой,
Любви не вызывали, только жалость
И к ним, и к их фантазии пустой.
Так ты, из шлюхи сделав идол,
Реальность подменив на бред,
За чувства, свою похоть, выдал.
А чувств-то, не было и нет.
Ни безответных, ни взаимных…
Что было? Пошленький роман.
И без подробностей интимных,
Взаимовыгодный обман.
Она, твоей потешась страстью,
Решив, что покорила мачо,
Своею возгордилась властью.
Ты ж унижался, чуть не плача.
В реале никому не нужен,
Ты, разумом, не утруждался.
И будучи никчемным мужем,
Ты просто самоутверждался.
Чем восторгаться-то, скажи?
Интрижкой в сети интернета,
Где, подлость отплатила лжи,
Оставив похоть без ответа?
Ты слишком далеко зашел.
Скуля над вертуальной связью,
Родство в помойке ты нашел,
Свою семью, измазав грязью.
Утратил чистоту души,
Но, не раскаялся нисколько.
Бог, разума, тебя лишил…
Ты стал посмешищем. И только.