Какой я есть

Ладони и пальцы чернилом пропитаны, а за мусоркой больше бумаги, чем шумных кампаний тобою покинуто...
Скиталец....
Блюстителем нравов гордо воспитанный,
Внутри столько переживаний, сколько в баре за вечер пьяницей выпито,
Люди воспримут...Но...
Бескорыстные цели и ценности мнимые, что тобою поставлены, были достигнуты,
Забыв про цветок, который вместе с любимой сажали вы, ворвешься в комнату с криками,
А, казалось, луной не закрыть тот свет и тепло, в которых тонул, теперь все хорошее видишь слегка заметными бликами,
Те места, где однажды был счастлив, окажутся дикими,
В душе загнутый гвоздь, слоями ржавчину скребешь тем, что называешь стихи,
Пойми...
Ты не такой как они, все время в режиме "зажало в груди",
Помолчи...
До изнеможения творя, забываешь о мире,
Запах моря мог слышать в убогой тесной квартире, листа как всегда не хватило...
Глаза в потолок и на старом ковре в ожидании штиля, только на пляже один.
Ты из тех, кто видит прекрасное дерево и колосочек ржи среди дорогих картин,
В голове сотни раз прокрутил мысль: только бы не опуститься в утиль...
Малютка в грязи или бездомный кот на пути, слышишь как там урчит?
Хочет кушать...
А мы съели ростки, только выгрызти корни осталось, вы духовные мертвецы...
За спиной пару драк и разрывов, а кажется жизнь хрупка как хлебцы: надавил в середине и отбросил концы...
Блюстителем нравов гордо воспитанный,
Таким воспитали отцы.