В нищете...

Слогать из мыслей рифмы...
Чушь! Бред! Выдавать этот псевдофилософский высер
Вам на обед.
Непереношу педобогему, их ****ой патетики
Всем эстестам в рот заваривал чайные пакетики.
И пусть сия рифма криво ложится,
Я ***м разрушу их мечты и амбиции...
Инет-илита уже давно говном полита
И утопает в экзистенциальном дерьме.
Они слепее даже слепого во тьме.
Дети Сартра, отпрыски Кафки...
Со своим псевдоинтеллектуальным юмором как шавки...
Воняют мейнстримным флёром цинизма,
Корчат интровертов...
В итоге, в эпикризе, в заключении напишут,
Что: у пациента передоз эскапизма, Не помогла даже клизма, в нем так много говна,
Что как не пытайся, не найдешь ты там дна...
И да, признаю, я был в этой илите,
Был илитой илит
И понял, пора мне валить.
Теперь, я соло-оркестр, выступаю нигде...
Говорите знание - богатство? Тогда я сдохну в нищете...
Я сдохну в нищете, если золото - молчание...
И этот текст продукт моего отчаяния.