Ой не верю, но пОлдня трут,
Уже дымит седеющей струёю,
Ещё в надежде протянуть,
Тепло, стихающей мольбою.
Ну, кто ж так скор на месть,
Взращённую пучиной,
Вьюги? Надрывный перебор,
Её, развеет свет моей лучины,
Последний вздох - ручья кончина,
При впалой осени поры,
И снега - ранняя причина,
Для смеха, визга детворы.
Повёл посевы в поле холод,
Снежинок бойкую игру,
Сгоняя пеной ночью в жёлоб, -
Оврага тёмную дыру.
Хрустальный невод синь-узора,
Затянет окна, лишь луна,
Пробьёт его натужным взором...
Чему довольна детвора?
Когда зима - творец капризов,
Листая дни календаря,
Вновь преподносит нам сюрпризы,
Под реверансы ноября.
Ранняя зима, как сон...
© Copyright: Руслан Якубовский, 2014
Свидетельство о публикации №114122706722
Свидетельство о публикации №114122706722
Рецензии