В смятении сажусь я за ампирный стол,
Боясь пера, к сукну прижался лист.
Чернильница хрустальный задрала подол,
Но выпуклый хорей сбежал, как хитрый лис.
Обычно, преданный мне пятистопный ямб,
Который много лет так искренне любил меня.
Плетет тугие вензеля, стекая, красотой разя,
Но, к сожалению, не с моего пера.
Скользя по струнам арфы, серебристый свет
Наполнит анфиладу мыслей легкою тоской.
В моей пижаме, завернувшись в плед,
Корпит анапест над сырой строкой.
Но гермы строгие, забрав углы стола,
Играют теплым бронзовым отливом.
За слог пронзительный хуля, с упреком
смотрят на меня,
Назло нагим кариатидам …
Моё стихотворение
© Copyright: Гриша Розенберг, 2014
Свидетельство о публикации №114122706413
Свидетельство о публикации №114122706413
Рецензии