Наша ноша

Проклятые здесь, правят уже много лет,
Прощенных людей, или веры в нем нет.
И в пропасть, сорваться, готов каждый раз,
Чтоб не видеть коварства его черных глаз.

Как пленник, тюремный здесь каждый из нас,
Угрюмый и нервный взгляд брошен из глаз.
Боятся, нет силы, а смелым не жить,
И вокруг, все дает повод солнцу остыть.

Покаяться, может здесь каждый из нас,
Но смысл ли есть, продлевать эту страсть?
Погибнуть, иль видеть, как гибнут вокруг,
Отравленным воздухом, будто живут.

А что там, за линией, тонкой чертой?
Что делит реальность и мир неживой.
И есть ли распутье за тою границей?
Не знает никто, им не возвратится.

Взлететь бы над небом, свободною птицей,
Но тяжкое бремя крыльев не даст.
А может нам просто самим изменится?
Задуматься, стоит, как вновь возродиться.

Мы сами себя проклинаем и травим,
Безбожно и дико, свой дом разрушаем.
Калечим детей, своих, землю сжигаем,
Проклятье, все мы, мы – наша ноша,
Но эти слова никого не тревожат.