Утреннее

 В Херсоне ветер, подниму ворот.
 Так и не ставший мне родным город.
 Не излечивший от войны раны...
 О возвращеньи говорить рано.
 И все же птицею душа рвется
 Туда, где угольная пыль вьётся,
 Туда, где хмурит террикон брови,
 В шахтерский город, что умыт кровью...


Рецензии