Зов далёких земель

Он опять уезжал, устремившись к своим мечтам.
Путешественником по натуре он был давно.
Он, когда станет легче немного на сердце, ждал
очень долго, пока пролетали года за окном...
И хотя до сих пор о несбывшемся было так жаль,
только вечным любое страдание стать не должно,
затаившись в груди всё ещё и едва дыша...
И никто знать не может свой фатум - судьбы скрижаль,
забываясь коротким, как стих, как сообщение, сном...
Даже если поверить в тот сон и в судьбу душа
так стремится под сердца разбитого сквозь года звон,
что ещё раздаётся, как эхо, стоит в ушах,
но не слышен всего одному человеку средь всех,
как воды ледяной, после сауны вылит, ушат
или сразу обрушен таёжный на голову снег.

Он опять уезжал всё южнее, всё ближе к морям,
из последних старался добраться до лета сил.
Он был молод, но мудр, порой, как пророк, говоря.
Иногда в речи опыт не юный, а зрелый сквозил.
Значит, то, что он пережил, было зачем-то, не зря
и в какой-то для счастья и лучших событий связи.
Он тонул в своём шторме и сам превращался в маяк,
когда море и небо сливались то в серость, то в синь....

Он опять уезжал, улетал, убегал, уплывал...
А вокруг было столько красивых и мест, и людей...
Но как долго была перегружена мглой голова,
как же долго она была прежней тоской тяжела...
И поэтому мысль в депрессию снова вела,
добавляя ещё льда к холодной для душа воде.
И копились проблемы, заботы, задачи, дела -
те, что кто-то другой или сам он пока проглядел,
занимаясь вмещением шока в простые слова,
забывая на время о близких, себе и труде,
разбирая в подробностях жадно свой каждый провал,
не умея покой обрести, запечатать нигде...

Он опять уезжал, словно с прошлым расстаться спешил
в самых ярких и тёплых, приятных себе тонах.
И уже так сияли под небом кристаллы вершин,
лишь страховка для этого к ним альпинизма нужна.
Могут просто основой бумага стать, карандаши,
истончившихся нервов, натянутых туго, струна
то от крика, то от самой жуткой и страшной тиши
вдруг так резко погасшего в шторм в маяке окна...
Новый день дал ему, как подарок, возможность жить
и дышать, и навёрстывать ряд из пробелов сполна,
чтоб мгновенья весны были, как никогда, хороши -
не 17, а сколько в себе их содержит весна,
маяка в океане вмещают в объём этажи,
пока он снова едет куда-то, несётся, бежит,
мчится крейсером, лайнером и субмариной без дна,
словно в лёгких 17 былых лет клокочут, свежи,
бьются в клетке грудной, будто ставши ручными, стрижи,
чтобы всё же секреты гармонии сердца узнать...

Магда Зима   10.05.2025 01:20   •   Заявить о нарушении